En la hora del crepúsculo,Cuando el frío viento cuenta,Secretos que solo entiende,Quien la cordura desecha,Quien yace en frío sepulcro,Y quien ni de noche reza,Va caminando un muchacho,Por una antigua vereda. Lleva embozada la capa,La nieve en sus pliegues pesa,“Hace un frío del dnyookas”,No lo dice, solo piensa,De sus labios solo surge,Una triste, triste endecha,Canción pesarosa que cantaA quien la vida le diera. Fría tumba dejó atrás,Su madre yace bajo ella,Consumida por ese grisDe la mísera pobreza,Gris de hambre, gris de …
